Quizá e ironías.

Paz. Estabilidad. La tierra y la luna. O eso creía. O eso creo, a veces. Cuando no dudo.
Últimamente lo único que hago es andar en círculos, querer, despreciar, atraer, repeler.
¿De qué me quejo? Será que todo en la vida me sale al revés, quizás yo misma esté configurada mal, al contrario, y sea el negativo de una fotografía estropeada de Dios sabe qué espejo roto.
Una y otra vez girando en un torbellino arrollador de sentimientos y emociones, de indiferencias y locuras, de contener la respiración y a los dos segundos suspirar, resignada (¿qué maldita estrella se me habrá perdido ahora?)
Y vaivenes de lágrimas a destiempo y pelo empapado y ojeras y polvo en los labios y mierda en el alma, cicatrices de esas en la rodilla y lunares (no sé ni qué hacer con los lunares...)
A veces me autodestruyo a base de botellas de alcohol del malo, y otras simplemente echo alcohol en heridas ya cerradas. Y luego me quejo. Y después lloro. Y mientras me pierdo.
Sangre y cristales rotos. Nada físico, o quizás todo lo contrario. Como los escalofríos cuando te incendias. Cuando las llamas cuando te ahogas. Los capítulos dependen del argumento, y este a su vez, de cada párrafo que los compone.
Es lo que hay. Lo que queda. Lo que no existe. Y todo eso, su conjunto... es la nada.
Y ¿sabes? Así somos. Lo que un día fuimos. Lo que terminaremos por ser (cuando ya nunca jamás seamos).
Polvo de estrellas. Polvo, sin más. Estrellas, ellas solas.
Hoy deliro especialmente, quizá porque me voy, quizá porque estoy perdiendo el juicio (nunca supe defenderme, ni el mejor abogado podría). Aunque para perderme siempre hay tiempo. Nunca hay ganas. 'Solo hay palabras.'
Volar tantos kilómetros como sea necesario y desaparecer entre gente que jamás me conocerá. Quizá me destruya antes de tiempo. O tal vez ni para eso valgo.
Tengo miedo, y quizá sea de mí misma o quizá del puto mundo que me rodea. Mis palabras favoritas son 'quizá' e 'ironía'. La segunda aún no la he utilizado hoy, y quizá sea el resumen global de todo lo que escribo. Tampoco es que me preocupe mucho.
'La vida son ironías en forma de capicúa'. Yo soy ironías en forma de capicúa.
Yo soy ironías. Sin más. Y con menos.
M.A.G.