Puntos de sutura.

Tenemos la vida llena de huellas

y de besos

y de llamas (hechas poesía)

que nos tatúan los recuerdos en el pecho. 

Nos grabamos a hielo los suspiros ajenos, 

y los cuidamos más que a nuestras tenues respiraciones, 

tan pequeñas, agitadas, que se hablan

(y se llaman entre ellas, se susurran cuentos

muy bajito).

Desvestirnos las palabras como si nada,

como si todo, 

y luego huir con los labios

(qué cobardes, qué extraños)

para afirmar con los ojos

todo ese caos de quererse

odiándose, mientras se muere

matando.

¿Qué tal si naufragamos un rato?

Déjame hundirme con tu recuerdo,

sumergirme en lo más hondo de 

las madrugadas sucias y rasgadas,

las que tenemos aquí, a la izquierda,

esas que están jodidamente rotas

y clavadas,

arañando la luna.

Hemos destruido cada resquicio

de ternura para construirnos

un odio extraño, mentiroso,

que huele a lluvia, que (me) huele

a ti (y a tu risa).

¿A quién pretendemos engañar?

Invéntate otra historia, pinta esa muralla

de indiferencia, porque se te cae cada

puta

piedra.

Un corte mortal por una simple

herida amarga, desbordada,

histérica de sueños y batallas.

Ni con un millón de puntos

finales

podríamos coserla.

M.A.G.