Lo demás es silencio.
Pero solo hay ruido en el insomnio,
y olas muertas con música mojada
como tú.
Siempre tú.
Ruido en el color verde de las cosas,
sueños atravesados en paredes
y precipicios
que no son más que huecos en la mirada
(la memoria).
Silencio, otra vez.
Más silencio, más dentro.
Menos yo.
¿Dónde queda lo tangible, lo cotidiano,
lo concreto?
El ser feliz como un niño triste
o el tocar de puntillas el ala de un poema.
Quizás nos enredamos con cadenas
que no son más que sábanas arrugadas
y esos días
azules
azules de ti
azules de creer.
Es inútil decirles que vuelvan,
solo eran pájaros caprichosos
que me dejaron con el invierno en las manos,
y en las heridas
y en las caricias
(todas muertas).
Confundimos vivir con vivirnos
y el error no tiene
ni arreglo
ni fortuna
ni destino.
Los errores son pesadillas que nos comen.
Pero de algo hay que vivirse, y no valen
(esta vez)
las palabras.
El abismo se ensombrece
bajo los focos de los que ganan,
de los que se juegan
un insomnio al rojo
y lo cuidan para siempre.
Estamos tan condenados
como al principio.
Suerte con tus monstruos,
yo cantaré nanas a los míos.
M.A.G.
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